Todo simple

Quizás todo sea más simple que el cuarzo.
Más simple que mis sentidos.
Una piedra que transita como asteroide
en el vacío de mis compañías aéreas.
Esa que roza el ideal
que dejaré del lado de mis brazos.

El aire frío conciliador,
mis torturas de futuro presentoso
las orillas de canales interespaciales
regando las suelas de los alerces añosos.

Si la culpable es la locura,
que desordena todo,
grandes olas crea para remecer tu embarcación.
Pero solamente es una parte de la nave la que no se hunde.
Y esa parte ya no es parte de la nave...

La locura, tierna alocada alojada en mis bandejas de metal.
Agradable, locura amable, dueña de todo lo que tocan tus pupilas.
Es digna para escribirla en el subterráneo de las relaciones.

Y ella sabe lo que sólo tus ojos andan murmurando;
y te dice que hay 4 vientos que se ofrecen para el reparto;
y conoce la única casilla de recibo;
y perdura su intención de ser siempre locura,
locura de aerosol y de corazones de naipe...